У заката цвет крови из порванных легких. Такой же густой, вязкий, горько-красный с нотой соль минорной тональности. У заката больной цвет. Цвет умирающий, словно раненая птица без крыла ...
Шелест черного песка под мягко поступью моих шагов. Все как всегда. Тень туманного плаща за спиной, тень стелящяяся серым по черному песку, зеленое небо где-то на западе и твое присутствие рядом. Я не вижу тебя, я ощущаю запах твоих волос, тепло твоего тела - чувствую его даже сквозь одежду, даже на этом расстоянии.
Я слышу как слова шепчутся, переплетаясь с ветром, который бросает мне в лицо запах фиолетового моря:
- Ты зря приходишь... - "Твоя правда не моя" улыбаюсь я.
- Я прихожу, когда мне это надо. - Мне легко. В моем безумном мире мне легко, не так как там, в твоей построенной реальности.
Ты молчишь. Последнее время ты молчишь в этих странных снах. Впрочем, я даже не удивляюсь. Это нормально в моем мире - мне не нужны слова.... я вижу оттенки твоих чувств в этом цветном небе, в этом вязко-сладком воздухе с приторным запахом смерти-орхидей, в этом черно-красном обсидиановом песке.
- Отпусти меня. - шепчешь ты вместе с ветром смерти, что бьется пойманной птицей в моих руках, вгрызаясь в перчатки, пытаясь прорваться к ледяной коже, вонзить свои острые клыки, что бы выпить меня... Я смеюсь.
- Ты можешь уйти, но ты не хочешь, не так ли ... то чувство - оно горит в тебе, оно приходит к тебе ... я - пламя, что сжигает и воздух, что обжигает твои губы...
Я молчу, слушая горькй прибой сумасшедшего моря, я смотрю на красный закат цвета твоей крови, что еще пульсирует в хрупких венах. Я знаю что ты понял меня, ты знаешь - что я понимаю тебя лучше других...

Мои глаза черны - мои глаза лед
Моя душа слепа, никто нас не найдет.
И разноцветный мир с горчичным вкусом звезд.
Нас сохранит, мой Принц, никто нас не найдет...

Фрагмент 7

Знаешь как одиноко смотреть вокруг себя и видеть чужих людей в знакомых лицах. Да, ты их знаешь. Да, вы улыбаетесь друг другу. И ты им не нужен. Совсем. У них своя жизнь. А ты просто не в их жизни. Ты вне их мира. Но что ты в том мире? Странное существо, с которым они общаются, что бы поставить тебя очередным экспонатом в свою коллекцию нелепых кукол с выколотыми глазами и свернутыми шеями? Да, ты согласен на это. Но однажды ты увидишь их совсем чужими. Вернее, почувствуешь. Как? Тебе просто захочется с ними поговорить. О своем мире. О том, что ты толком не смог сформулировать в четкое иссушенное определение.
И что? Прочти эпиграф. И еще раз.
А когда они скажут: "Расскажи"...
... ты поймешь, что не хочешь говорить. Потому что они все равно не поймут.
... ты поймешь, что тебе нечего сказать. Потому что все уже давно сказано самому себе в безмолвном диалоге с тем, кого ты хотел бы видеть за знакомым лицом.
И что остается? Повторять свои же слова снова и снова? Тогда они станут чужими и чуждыми.
Молчать? Это глупо.
Тогда придется придумывать что-то новое, еще до конца не осмысленное никем.
И что? Уже читал эпиграф?

В лучшем случае - равнодушие.
В худшем случае - патология.
Егор Летов.

Предисловие.
Когда начало и конец менятся местами, тогда конец - это начало, а начало - далеко не конец. Для нас. Для меня. Во всяком случае, мне хочется в это верить. Я сложу этот листок, положу в бутылку, закупорю и ...

Ты шепчешь мне о том, что дыхание твое словно ветер на склоне горы. Я давно перестал тебе верить. Я видел кандалы на твоих узких запястьях. Я видел твои распятые глаза.
Мне казалось - мы будем вечно вместе. Впитывая в себя вкус своих безумий, сплетенный в тугой клубок нервов. Мне казалось, твои кандалы приковали тебя ко мне....
Я не видел как ты медленно падаешь вниз. Как под моими ногами хрустят твои хрупкие крылья, как выгибается тонкая спина в попытке спасти их...
Мне хотелось удержать тебя. Но пальцы ухватили только воздух. Я слышал как уши режет твой крик...
(с) Страницы прошлого